Los días dificiles.

Disconforme con el gobierno, con el sistema, con mi corte de pelo nuevo y obligado, con mi ropa de cura recién expulsado del seminario, con la infinidad de mis tics nerviosos, con el polvo que cubre mis libros, con el tipo que no encuentra en la biblioteca un texto de diplomacia y le grita a sus compañeros; disconforme con todo, todo, todo, todo, todo.
He leído la obra de hombres que se sacaron las entrañas en pleno viaje de la vida por algo verdadero, pues "el mundo ya no importa si uno no tiene fuerzas para seguir eligiendo algo verdadero, si se ordena como un cajón de la cómoda"(Cortázar).

¡Quiero algo verdadero!

Veinticuatro años y aun aquí, como uno de esos muñecos rusos, escondido en un huevo de oro. Me prometo cada día tener paciencia y esperar el momento justo, -ese día pronto vendrá- me repito- ya casi lo tienes. Pero yo quiero el ahora.
Quiero el ahora, el ahora como Artaud entre taraumaras, como Miller muerto y resucitado tres segundos después en el océano, como Desnos recitando sueños y poemas en algún lugar entre París y ninguna parte, como el Ché en mitad de los Andes, como los situacionistas en la noche del mundo declarando "la imaginación al poder", como Breton en la cima de la pirámide azteca, en fin, como los "que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera" (Gisnberg) pero no fueron destruidos, NO .
Vivir, vivir, vivir y no estar sentado como en la foto de arriba, con los ojos hinchados de no soñar, tomando café mientras escucho música en la sala de mi casa.

¡Hay que hacer estallar en mil pedazos el mundo si es necesario!