Sobre el techo de mi cuarto, muy cerca de la ventana, unos pájaros han venido a construir su nido. En la mañana hacen demasiado ruido y tengo que golpear la pared como si de vecinos molestos se tratase.
Apenas despierto y con sólo ver mi cuarto me repito las frases de Miller "Confusión es una palabra que hemos inventado para un orden que no se entiende". Hay un desastre sobre mi escritorio, papeles sobre papeles. Sobresale una edición de Rayuela con un papel a la mitad del texto, vestigios de una relectura que nunca se terminó y en la hoja como artefactos olvidados están dibujados pequeños cuadrados que se interconectan, dentro de los cuales hay un número encerrado para indicar el capítulo ya leído. Una cruz de madera está apenas escondida, a medio camino entre la maleta y los poemas completos de Mallarme (que nunca comienzo a leer). Esa cruz me la regalaron a pesar de que soy ateo.
Apenas despierto y con sólo ver mi cuarto me repito las frases de Miller "Confusión es una palabra que hemos inventado para un orden que no se entiende". Hay un desastre sobre mi escritorio, papeles sobre papeles. Sobresale una edición de Rayuela con un papel a la mitad del texto, vestigios de una relectura que nunca se terminó y en la hoja como artefactos olvidados están dibujados pequeños cuadrados que se interconectan, dentro de los cuales hay un número encerrado para indicar el capítulo ya leído. Una cruz de madera está apenas escondida, a medio camino entre la maleta y los poemas completos de Mallarme (que nunca comienzo a leer). Esa cruz me la regalaron a pesar de que soy ateo.
Hoy debo iniciar a poner orden ¿qué orden? acaso la acumulación de papeles, libros, discos y objetos; colocados todos por obra y gracia del azar no es sólo otro tipo de orden.Si tan sólo aplicara la misma idea a mi vida y no sólo al escritorio. Así que ordeno el cuarto, también lavo la terraza; porque puede que me dé por sentarme a tomar café al atardecer si hay buen tiempo. Espero el mal clima, hace tres días que pronosticaron el frío y sigo firme en que algún día deberé salir por esa puerta metálica con chumpa.
Exceptuando a mi hermana y su amiga, he pasado cinco días sin ver a un sólo conocido; por lo menos no físicamente. En el MSN mantengo contactos, un amigo me escribió sobre la posibilidad de otro taller, pero de estética, y quizás los viernes, uno me ha dicho que se fue a Brasil para estudiar una maestría en Física ( No me lo creía) y el más enigmático me dejó un mensaje "Je me divorce de la poésie" ¿después de siete años de estar metido en este lodo hasta los codos abandonará todo? Total, vivir es también otra forma de hacer poesía y eso también me lo dijeron en el MSN.
Terminando todo mi trabajo, voy a tirarme a la cama, abro la ventana y me quedo mirando el cielo. Es lo único que extrañaré cuando me vaya de esta casa o cuando comience a trabajar en unos meses.
Manuel- me digo- usted debe poner algo de música.
Al poco tiempo suena Wish you were here. Recuerdo que un amigo me dijo que no le gustaba esa canción, todo porque no deseaba quedarsevarado para siempre en lo comercial de un grupo (la palabra varado siempre trae a mi mente la imagen de Moby Dick muriendo mientras canta en alguna playa de Nantucket) En realidad me importa un comino su idea de "lo comercial". Esa canción me gusta. Y punto. Miro las nubes a través de mi vantana, a ver si tienen forma de cetáceo o si por lo menos mueren cantando. Y punto.
-Manuel, quizás usted escriba, un día de estos en su blog, sobre esas nubes; quizás cuando ya no le preocupe hablar de la nueva generación de poetas esrilanqueses o de los textos perdidos de Hamurabi. Sí, de paso intenta explicarse por qué se trata de usted en estos monólogos o por qué siente hastío de todo, pero no se lo demuestra a nadie más que a usted.
How I wish, how I wish you were here. We're just two lost souls...
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