"Sí, la nueva hora es, al menos, muy severa. Puedo decir que alcancé la victoria: el rechinar de dientes, los silbidos del fuego, los suspiros apestosos se moderan. Todos los inmundos recuerdos se desvanecen. Mis últimos pesares escapan -celos de los mendigos, los bandoleros, los amigos de la muerte, los retardados de todo tipo. -Condenados ¡si yo me vengase!
Hay que ser absolutamente moderno. Nada de cánticos: conservar lo ganado. ¡Dura noche! La sangre reseca humea sobre mi rostro, y detrás de mí sólo tengo ese horrible arbusto... El combate espiritual es tan brutal como la batalla de los hombres; pero la visión de la justicia es el placer de Dios únicamente.
Sin embargo, es la víspera. Recibamos todos los influjos de vigor y auténtica ternura. Y al llegar la aurora, armados de ardiente paciencia, entraremos en las espléndidas ciudades."
- Arthur Rimbaud, Una temporada en el infierno.
1 comentario:
Un día como hoy de 1854 nació este poeta. Todavía me resulta hermoso que, a los 16 años, él haya escrito algo como estas bellas cartas: http://el-libro-de-manuel.blogspot.com/2008/06/cartas-del-vidente.html
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