Lugares que fuimos

Caminaba hace un año por el centro de Tegucigalpa en compañía de una amiga y me di cuenta cómo nuestras referencias de la ciudad ya son lugares que no existen.  Pasé frente al antiguo Cine Variedades, le conté como, allá por los años noventa, pintaban una reproducción completa y en grande del afiche de algún  estreno importante.   Un día, la gente que iba y venía se encontró con la noticia de que habían vendido el edificio. Los peatones se arremolinaron en la taquilla, no para comprar un boleto, sino para rescatar un viejo tique, una caja de cartón para palomitas, el antiguo sello, un pedazo de su memoria...  Ya no sé que es ahora el Cine Variedades ¿Una tienda de Elektra?¿De ropa usada?¿Una ferretería? Así se degradan nuestros sitios y los lugares que fuimos ya no son nuestros. 

Todo lo que he escrito sobre nosotros es mentira

Todo lo que he escrito sobre nosotros es mentira.
No es lo que fue sino lo que yo quise,
mis nostalgias detenidas en inalcanzables ramas,
mi sed extraída del pozo de mis sueños,
bocetos alumbrados.

Todo lo que he escrito sobre nosotros es verdad:
tu belleza,
     o sea una cesta de frutas una mesa en el campo
cuando me faltas tú,
     o sea cuando me convierto en la última farola de la calle
                                                          del último rincón de la ciudad,
cuando tengo celos de ti,
     o sea cuando corro de noche entre los trenes con los ojos vendados
mi felicidad,
     o sea río soleado que rompe sus diques.
Todo lo que he escrito sobre nosotros es mentira,
todo lo que he escrito sobre nosotros es verdad.

-Nazım Hikmet (Turquía, 1901 - Moscú, 1963).