Arkham Asylum: Un lugar sensato en un mundo sensato

De entrada, quiero decir que no queda otro apelativo para esta novela gráfica que el de obra de arte verdadera. Esta es una de las mejores versiones de Batman que jamás haya visto.

Este cómic fue publicado en 1989 y su creación estuvo a cargo de Grant Morrison, en el guión, y Dave Mckean, en los dibujos. Según sus propios autores, se trataba de romper con el ideal de luz y heroismo. En español, cuenta con una edición mexicana, de editorial Vid, que es la que les recomiendo buscar para evitar los típicos errores de traducción que sufren más allá del Atlántico (También resulta que no me acostumbro a esas particularidades del acento de Castilla).

El argumento de esta obra maestra es el siguiente: una noche, los pacientes del manicomio Arkham, dirigidos por El Guasón, se revelan y toman como prisioneros al personal del hospital psiquiátrico. Al llegar Batman y la policia, los enfermos le ponen una sola condición para liberar a los rehenes: que pase una noche con ellos como un paciente más de esa institución. A su vez, esta historia se intercala con la del Doctor Amadeus Arkham, el psiquiatra que fundo ese lugar. El encapuchado iniciará así, no sólo un viaje a través de los pasillos de un hospicio, sino que un viaje a los límites de la cordura.

En lo personal, creo que esta obra supera con creces otros cómics sobre este mismo superhéroe ¿Pero qué es lo que lo hace tan genial? En primer lugar, hay que destacar algo que es obvio: El diseño de las imágenes, estás tienen un estilo que hace un guiño al surrealismo y al expresionismo y, de esta forma, sirve para reflejar la irracionalidad de los personajes y reforzar el ambiente oscuro y enclaustrante. También hay que hacer hincapié en otro aspecto que cómics anteriores del hombre murciélago no habían explotado: la intertextualidad, que enriquece de gran manera no sólo el texto sino que también las ilustraciones; pues encontramos en cada página referencias visuales o textuales a Freud, Jung, Lewis Carrol, Beksinski, Lovecraft, la poesía de Philip Larkin y hasta al mismo diario ficticio del Doctor Arkam, con el que se intercala la historia principal.

Por todo lo anterior, no dudo en recomendarles la lectura de esta gran trabajo. Estoy casi seguro, porque también debo tomar en cuenta que para gustos hay colores, que ustedes lo disfrutarán tanto o más que yo.

La poesía es un arma cargada de futuro...

"Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho, me ensancho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Estamos tocando el fondo."

(El texto original es un poema de Gabriel Celaya)

Construcción de tu cuerpo

Estás desnuda aún, gran flor de sueño,
animal que agita las aguas del alma,
emoción hecha piedra.

Tu realidad vacía pide socorro en la ventana
llora su altura esquiva, resbala su materia,
el deseo de quemarla sube en el sediento fuego.
Bajan sólo las voces, las cintas imposibles amarradas al recuerdo,
dos o tres pétalos.

Un río de agua negra cruza a través de mi sueño.
Mi esfuerzo de zarcillo se malogra en la torre,
en la lisa torre donde vive tu mano
quiebra las uñas de mis gritos.
¿Hasta cuándo bajarás en tu propia voz,
cuándo brotará tu forma?
Los ascensos ilimitados y las aguas profundas
han construido tu nombre,
yo te ofrezco mi sangre para completar tu ser
para vertirte por dentro,
mi amor te esculpirá la carne tallándote igual a ti,
se realizará tu bella espalda,
existirán al fin tus senos que fueron confiados a la nada,
tus ojos previstos desde la eternidad.

Los pájaros llorarán conmigo al oír por primera vez tu voz,
tu voz escogida entre todas las voces.
trayéndote asida de la lengua,
el agua negra temblará al escuchar tu grito de ¡Materia!

En aires insospechados flota tu tensa arquitectura,
tus medidas luchan contra los abismos,
pero cada uno de tus nervios va siendo colocado,
se prueba la integridad de sus sonidos
para que el victorioso piano toque la música de tu cuerpo en movimiento.

La derrota del vacío vendrá a colmar mis venas perfumadas
a dar el primer vino a la sed del fuego.
Tu sufrimiento de vivir ha sido catalogado
entre las cosas más lindas del universo,
el tributo de amor más grande que se conoce.
Un temblor ignorado invade tu esencia
pues la emoción de encontrarme aún no conoce las palabras,
tus oídos sin existencia no recogerán todavía estos versos
pero sabes que te espero en el puente de mi carne
alzando hacia ti mis brazos en llamas
con todo mi pequeño ser pidiendo tu realidad,
rogando la certeza de su sueño.

Tendrás que ser al fin, porque conozco tu perfume secreto,
porque sé tu nombre que nunca ha sido pronunciado,
porque he sentido en el aire el molde de tu cuerpo,
porque encontré en el espacio el lugar de tus manos
y en el tiempo la hora de tu caricia.

Porque este poema tuyo, desde lejos
lo dictas tú en silencio,
porque mis brazos se extienden hacia ti sin quererlo,
porque esto es demasiado para el sueño.

-Joaquín Pasos, del libro "Poemas de un joven" (de la sección "Poemas de un joven que no ha amado nunca"). La Pintura es "Magia Negra" de René Magritte.

Yo también lo creo

:)

La catedral de Rouen (Claude Monet)

Volver a ver esa luz que nace, cae y muere sobre la Catedral de Rouen en las pinturas de Claude Monet. :)

Jerónimo

Me ha sorprendido enormemente la muerte de Jerónimo, cuyo nombre real era Héctor Daniel Gonzáles, atropellado esta madrugada por un automóvil que se dio a la fuga. Evidentemente, me resulta extraño y no dejo de tener mis sospechas de que haya sido de esa manera. Murió en la pobreza, vendía sus discos, que el mismo grababa, a un precio de 20 Lps. Se sumó a las causas de los movimientos de izquierda desde su juventud.

Lo recuerdo una mañana, cuando Fausto Maradíaga (nuestro maestro del taller de Literatura de la U.N.A.H.) nos lo presentó a todos los integrantes del taller. Lo primero de lo que nos platicó fue de política (tema inevitable), de la época de la guerra fría como de un pasado lejano y de lo suertudos que eramos los cipotes de ahora, porque no nos tocaba vivir lo que a ellos al alzar nuestra voz y protestar. Años después, nos daríamos cuenta de lo errado que estaba en sus pronósticos, pues no contábamos con que sólo unos años más tarde volveríamos a vivir en un estado de estilo GESTAPO.

Aquí cantando a capella, el día en que los militares le rompieron la guitarra...

Adiós Facundo

La muerte de Facundo se suma al torbellino de barbarie y salvajismo que se da en Centroamérica desde hace más de un siglo, ayer por la represión política y hoy por la delincuencia. Podría hacer una lista inmensa de los artistas que han muerto de esta forma en nuestros países y, sin embargo, no alcanzo que me pase el horrible sentimiento que esta muerte me ha dejado. Este músico siempre propugno por la paz, en todo sentido de la palabra y más allá de ideología alguna, tal y como decía ya casi al final de su vida: "Ni somos ni de izquierdas ni de derechas, el universo incluye izquierda, derecha, arriba y abajo"; pero esto no implicaba que no criticara un sistema que le parecía deshumanizado ni que se quedara de brazos cruzados, así acompañó a la madre Teresa, fue embajador de buena voluntad de la O.N.U. y nos aconsejaba que en la vida había que tener cuidado, sobre todo, con los pendejos:

Quizás por todo lo anterior, cuando llegué a mis clases de francés y mis compañeros me dijeron que habían asesinado a Facundo, no lo pude creer y al salír de la Alianza caminaba por las calles de Tegucigalpa silbando y tarareando sin parar sus canciones; un sentimiento de irrealidad me invadió toda la tarde, de que aquello no era cierto, que había sido un error y en la BBC, en la TVE, en la TV5 iban a salir diciendo que sólo estaba en mal estado pero se recuperaría o que se habían equivocado; pero no fue así: el hombre de la canción "No soy de aquí, ni soy de allá" en la que yo encuentro representados los ideales de mi vida, había muerto.

A lo largo de nuestro vivir, hay artistas que nos marcan y que sentimos su partida; porque su obra de una u otra forma fue parte de nuestra existencia, es eso lo que nos duele. Recuerdo que a Facundo lo escuché por primera vez en unos viejos cassettes de popurrís de música latinoamericana que mi mamá compraba en el mercado. Obviamente la primera fue la canción que ya mencioné, la cual me acompañaría desde ese momento para siempre.

Se me vienen a la memoria muchas anécdotas personales con respecto a su composiciones y creo que todos tenemos una buena cantidad de ellas. Por ejemplo, recuerdo que, cuando estaba en mi crisis vocacional con lo que respecta a Derecho, su canción "Yo quiero ser bombero" me sacó una sonrisa en una noche de tristeza. Años después, quién se iba a imaginar que él moriría frente a una estación de bomberos de un boulevard llamado Liberación.

Y claro, mi amiga Suny una vez me regaló ese álbum que Facundo hizo con Alberto Cortéz "Lo Cortez no quita lo Cabral" y me hizo sentir muy feliz encontrarme de nuevo una obra que desde hace mucho tiempo me acompañaba; pero que, por esas cosas de ser de una generación donde los discos no se obtenían fácilmente si no tenías el dinero suficiente, no había podido conseguir. Ahora, si alguna vez tengo un trabajo y aun así me lleva puercas, puedo poner ese disco y decir... "Pobrecito mi patrón"

Otra cosa era que sus frases eran súperpegadizas, si alguien me decía que me iba a llevar la grande por hacer esto o aquello ya que no parecía lógico cierta decisión que tomaba, yo sólo les respondía con una frase de Cabral: "Hago únicamente aquello que amo" y es que esto era así para él, de tal manera que cuando le preguntaron qué contenía su testamento, y ya con esto quiero terminar esta entrada tan triste, él dijo: "Que la vida es un regalo inapreciable, que nacemos para vivir, y que solamente se puede vivir en amor."

Gracias Facundo, hasta siempre.

Moraleja: Vete a vivir a Japón

Ventajas:

1- Nadie entiende un carajo de tu idioma ni vos los entendés a ellos.

2-Si tu vida tiene una buena banda sonora es agradable perderse en la noche.

3- Jugarás antes que todos con la consola más nueva que salga al mercado, aunque no sepas un rábano lo que tenés qué hacer (tengo la extraña sospecha de que la vida normalmente se parece a un videojuego en japonés).

4-La experiencia es todavía mejor si compraste "Lost in Traslation" a 30 Lempiras cuando cerraron el único vídeo-club de tu barrio.

La muerte de Andrés Caicedo

[Cali, 1975]

Mamacita:

Un día tú me prometiste que cualquier cosa que yo hiciera, tú la comprenderías y me darías la razón. Por favor, trata de entender mi muerte. Yo no estaba hecho para vivir más tiempo. Estoy enormemente cansado, decepcionado y triste, y estoy seguro de que cada día que pase, cada una de estas sensaciones o sentimientos me irán matando lentamente. Entonces prefiero acabar de una vez.

De ti no guardo más que cariño y dulzura. Haz sido la mejor madre del mundo y yo soy el que te pierdo, pero mi acto no es de derrota. Tengo todas las de ganar, porque estoy convencido de que no me queda otra salida. Nací con la muerte adentro y lo único que hago es sacármela para dejar de pensar y quedar tranquilo.

Por favor, no intentes averiguar nada de Patricita: ella no tiene nada que ver con esto, y cualquier cosa que hagas en esa dirección sólo aumentará tu pena y mi vergüenza. Olvídalo. Acuérdate solamente de mí. Yo muero porque ya para cumplir 24 años soy un anacronismo y un sinsentido, y porque desde que cumplí 21 vengo sin entender el mundo. Soy incapaz ante las relaciones de dinero y las relaciones de influencias, y no puedo resistir el amor: es algo mucho más fuerte que todas mis fuerzas, y me las ha desbaratado. Mis libros se los dejo a Rosarito, y a Pilar y Vicky los que necesiten, a Ramiro y Luis, los que puedan servir sobre cine. Mis discos de los Rolling Stones, a Guillermo Lemos. Y ojalá que algún día puedan publicarse los libros sobre mi adolescencia que escribí con tanto esmero. El atravesado y Qué viva la música. Eso y que por favor incineren mi cuerpo: ser devorado por los gusanos sería peor que seguir viviendo.

A mi papá, que perdone todos los inconvenientes que le causé en la vida, y a Clarisolcita que no se olvide de mi pobre alma. Dejo algo de obra y muero tranquilo. Este acto ya estaba premeditado. Tu premedita tu muerte también. Es la única forma de vencerla.

Nellecita querida, de no haber sido por ti, yo habría muerto hace ya muchos años. Esta idea la tengo desde mi uso de razón. Ahora mi razón está extraviada, y lo que hago es solamente para parar el sufrimiento.

Andresito.

De mí, publiquen una foto de cuando estaba niño.