Que la próxima brigada que miremos no sea ésta.

Información sobre la gripe porcina

De vuelta

Una vez más en Tegus. Ya al cruzar la aduana del Amatillo me sentí muy en casa y las tres horas para llegar se me hicieron eternas. Al bajar del bus, me despedí de todos y lo primero que hice fue irme a un concierto que organizaron unos amigos; pero no pude soportar el cansancio y el sueño, así que me regresé a la casa.

Hoy,una vez más puedo probar las "poderosas" con una taza de café, puedo decir que eso y las baleadas sería algo que no cambiaría de la comida hondureña. Toca arreglar todo para mañana volver a clases, terminar las lecturas que hacen falta y los trabajos pendientes. Vuelvo a la vida normal, como dijo un compañero de teatro en el bus.

Para contarles todo lo que me pasó (La maldición que parece habernos caído: se me fregó una cámara, a un amigo se le quedó la maleta, etc.) lo haré por días ya que son muchas anécdotas. Así que esperen mis lectores.

P.D: Muchos saludos a los amigos y amigas de Guatemala.

24-03-09

Último día acá en Guate. Hay algo que me evitó la nostalgia en este lugar, lo hablé con Lud y Héctor. No sé que será; pero aun así hoy, cuando caminaba solo y de noche por la plaza de la USAC no pude dejar de pensar en... bueno, mejor ni hablar, digamos que nunca había estado tan desolado en el extranjero y menos tenido ese sentimiento.

Mañana regreso, no sé si me ajuste todo este mes en el blog para contar las cosas que pasaron, la gente de todo tipo y los lugares que conocí, pero ya veremos. Doy las gracias a los que me desearon las mejores cosas en este viaje, a los que me recomendaron como quitarme la gripe y a los compañeros que se quedaron allá para cumplir sus responsabilidades (que también eran mías) pero ya regreso a reintegrarme con muchas ganas, pero sobre todo orgullo y coraje por algo de lo que ya hablaré en este blog.

Como pequeña postdata, diré que cierta persona me explicó alguna vez esta canción de Silvio y me dijo que no era sobre el amor que hablaba sino sobre la nostalgia de la Patria. Pero, en fin, Patria y Amor quizás son lo mismo sólo hay que leer a Otto René Castillo para comprobarlo.


Nos vemos allá Patria, aunque sigo en silencio.

Desde Guatemala

Primer día y las cosas bien. Algo enfermos eso sí, después de 12 horas de viaje. Me gusta esta ciudad, su edificios, la vista en la noche, las calles amplias. Cosas sorpresa se han dado como que a Miguel le toca ir a leer el solo a Xela y tener que quedarse en Quetzaltenango. Por suerte me mantendré con el grupo y me toca leer hasta pasado mañana. Hoy hago una última revisión de las lecturas del jueves y ya veremos como salen las cosas.

P.D:Muchos saludos a todos hasta allá y muchísima suerte con su expo a Suny.

19-04-09

Faltan sólo un día y algunas horas para salir de viaje a la ciudad de Guatemala, a un encuentro de arte y cultura. Curiosamente y para "buena suerte" mía tengo gripe; en mi casa se ha entrado en una batalla campal contra ella: Inyección de no sé qué (me bastó saber que no era algo que me matara), antigripales, amoxicilinas, gárgaras de limón, tés de hierbas de vaya a saber cuáles, sopas (Puaf!) y finalmente buscamos eucalipto, pero no lo pudimos encontrar. Alguien me dijo que cuando se trata de enfermedades soy la persona que más se queja (especialmente si se trata de gripe) pero lo que no soporto es que esta enfermedad me ataque a unos días de un viaje, de haberme cuidado tanto la voz y ahora estar a un paso de perderla.

Espero ganar muchas cosas en el viaje de mañana, hace diez años que no salía del país. Quiero comprar algunos libros en esa ciudad que ojalá esté algo fría para mitigar este calor horrible que hace acá, no olvidar visitar los lugares por los que un paisano mío caminó hace ya casi dos centurias (llevarle un poco de tierra hondureña a su tumba sería lo mejor) y sobre todo mitigar ciertas cosas que han pasado por mi mente en los últimos meses.

Los uniformes que me dieron y por los que seguramente me confundirán con un jugador de la selección universitaria están guardados y en espera de entrar al maletín, el viejo traje lo he vuelto a desempolvar y en mi casa mañana todo será movimiento con muchas tazas de café por la noche para aguantar la vela.

Aprovecho para prestar mis servicios a los amigos y si alguien quiere que le traiga un libro de allá sólo deme mañana el dinero en la carrera de letras. Creánme que si tuviera un sueldo les diría que les traería el libro como regalo personal, pero así es la vida de los desempleados y mantenidos.

P.D: Si alguien conoce algo más que haga desaparecer la gripe antes del martes a las 3 de la mañana, le estaré agradecido.

Watchmen (La película)

Si tienes una de las mejores novelas gráficas, con el mejor uso de la intertextualidad, del lenguaje de las imágenes, la desconstrucción del héroe de cómic, la crítica a la vida estadounidense,con una historia misteriosa y envolvente, considerada entre las ocho más grandes obras de habla inglesa (en cómic) ¿Por qué no reducirla entonces a una simple pelícual de superhéroes y acción con mucho "slow motion"? ¿tentador no creen? eso es lo que hace el director Zack Snyder con la obra escrita por Alan Moore y dibujada por Dave Gibbons. No sé por qué me quejo, hace unas semanas miré en el programa "Días de cine", una entrevista a Moore donde renegaba de todo obra cinematográfica basada en sus cómics (incluyendo ésta) y repitiendo lo que todos dicen "pagan buen dinero." Para él, ya la habían hecho en grande al reducir el elemento anarquista de "V para venganza" o la crítica a la Inglaterra victoriana en "Desde el infierno" y no deja de tener razón.

Esto era hasta cierto punto predecible, Watchmen es una obra escrita solamente para ser novela gráfica ¿Se imaginan una novela basada en Ciudadano Kane o la versión de manga de la Venus de Milo? Hay obras que sólo fueron creadas para un tipo especifico de lenguaje y muchas veces a lo único que podrían dar pie sería a una versión personal de la obra, pero nada más. El error está en tratar de adaptar un obra de un género a otro de la forma más fiel posible , cuando lo que se debe hacer es todo lo contrario; es allí donde recidían las posibilidades de Watchmen, ya todos leímos el cómic, ya todos sabemos la historia y que le cambiaran el final no ayudaba en gran cosa.

Creo que fue Fritz Lang el que una vez dijo "Hollywood es sólo una fábrica de salchichas", para variar esta salchicha solo me costó veinte lempiras ¡Doy gracias al martes a mitad de precio y a mi tacañería!

12-04-09

Es domingo de resurrección, se acaba la semana santa y los vacacionistas regresan en enormes filas. Recuerdo que una vez me tardé seis horas en llegar a Tegucigalpa desde Choluteca gracias a los operativos montados por la policía. Pero no es eso lo que me llama a escribir hoy... siendo sincero este post no tiene ninguna razón de ser más que llenar un espacio, saltarme un hora después del almuerzo para volver a limpiar la casa o a terminar de revisar los últimos trabajos que por desidia quedan inconclusos.

Ha sido una semana muy corta como lo son esas semanas en que podés salir a la hora en que se te dé la gana y no tener que ver a nadie en tu casa por la obligación que da la vida cotidiana. Me he acostumbrado tanto a no depender de nadie desde hace mucho y eso a pesar de vivir en una casa llena de gente todo el tiempo, de esa forma sólo he aprendido que se está más solo en la multitud que cuando nos tenemos a nosotros mismos.

Es domingo de resurrección, domingo que para mí ya no tiene ningún significado religioso, más en el símbolo de "volver a la vida". Hoy como desde hace mucho no sucedía he reflexionado sobre tantas cosas que vivo, una llamada telefónica me ha mostrado que es una época oscura, los ideales y la necesidad están en la balanza todo por haber decidido jugar al filo de la navaja; pero vale la pena y trato de mentalizarme en el día feliz que vendrá, no mañana, pero sí en algún momento. Tantas cosas se acumularon y callaron que ya es hora de limpiarlas así se vaya la vida en ello y tener un poco de valor para gritarles en la cara a todos, no sólo a mis vecinos.

Además y para finalizar este post errático, quizás esta sea la última noche que pase solo para subir a la terraza a escuchar esto...

Hamlet, Acto IV, Escena IV.

¡Oh, cuál me acusan los sucesos todos,

y aguijan mi venganza perezosa!

¿Qué fuera el hombre si su bien más alto,

el logro de su vida consistiese

sólo en dormir y sustentar su cuerpo?

Un bruto, nada más. El que nos hizo,

dotados de talento tan preclaro

que vemos lo pasado y lo futuro,

por cierto no nos dio razón divina,

tal aptitud, a fin de que en nosotros

se tomasen de orín por falta de uso.

Sea bestial olvido o torpe duda

que tímida cavila con exceso

en el evento(proceder que siempre,

en partes dividido, tendrá una

de discreción por tres de cobardía)

por qué existe no sé, gritando siempre:

"Esto he de hacer", teniendo siempre

razón de sobra, voluntad resuelta,

arrojo, fuerza y medio para hacerlo.

Ejemplos claros como el sol me incitan;

y prueba de ello es esta noble hueste,

tan fuerte y numerosa, conducida

por un príncipe tierno y delicado,

cuya alma, henchida de ambición excelsa,

enfrenta audaz el éxito dudoso,

y expone su mortal y frágil vida

del hado y de la muerte a los amaños,

y a mil peligros por tan fútil causa.

El ser de veras grande no consiste

sólo en obrar con fundamento grande

sino en luchar con alma grande y noble

por una paja si al honor importa.

Y ¿qué hago yo que no me muevo, estando

muerto mi padre, sin honor mi madre,

estímulos capaces ciertamente

de excitar mi razón o mi ardimiento;

mientras para vergüenza propia veo

cerca la muerte de diez mil soldados,

que por un sueño, un chasco de la fama,

como a sus lechos al sepulcro corren,

y luchan por un trozo de terreno,

do apenas caben los que en lucha envisten,

y que es recinto y sepultura estrecha

para cadáver tanto?- ¡Oh pensamiento,

de hoy más no valgas nada, o sé sangriento.

Mi parte favorita de Hamlet. Tengo que leer El Rey Lear para una exposición de Literatura Universal 2 y fui a buscar el viejo texto de obras de Shakespeare en que, por primera vez, leí Hamlet ya hace ocho años; de ese libro es la traducción que ustedes leen y la secuencia es de la adaptación que hizo Kennet Branagh (No de las mejores, pero sí mi favorita por razones sentimentales) y que irónicamente fue la única que encontré en el youtube, aunque sin subtítulos (de verdad detesto los doblajes que hacen los españoles)

Solitud

Después de una visita inesperada que se quedó tres días sin que nadie le dijera y que seguramente se fue renegando del misántropo que soy, por fin he podido estar solo en la casa. Será porque nunca me creí lo del viejo ideal de familia-estado-religión que tanto se predica; pero me adapto muy bien a la vida en soledad y, de hecho, es muy tranquilo estar así.

Todos se fueron de viaje a diferentes lugares para seguir la tradición de esta semana, hasta los vecinos parranderos a los que les grite hace unas madrugadas se fueron de vacaciones. La quietud gobierna en cada parte de la casa y mi única compañía es un perro (ojalá fuera el gato negro que tanto me gusta ver en la UNAH, pero nada es perfecto)

Durante el día me la paso en los trabajos que me hacen falta, revisando textos, saliendo a vagar por las ciudad al caer la tarde y así hasta más productivo es el día (Carpe Diem!), nadie habla de los muertos del hospital, de la maestra de psicología que, por como trata a los alumnos, de seguro nunca estudió psicología; me puedo ir a tomar un café o a cenar en la terraza con toda la tranquilidad del mundo sin tener que pelear por la ropa que se secó, pero que nadie recogió; sentarme a leer en el cómodo sofá de la sala y no tener que soportar el televisor encendido a todas horas.

La verdad, después de venir de ese viaje y pasar este tiempo, si alguien me preguntara por lo que espero del futuro la respuesta sería simple: trabajar, leer buenos libros, vivir solo en mi propia casa hasta que me sea físicamente posible y viajar con los amigos cada vez que se pueda.

Viajes, viajes, viajes... el de esta ocasión a Danlí.

El primer fin de semana santa habíamos decidido visitar a Fausto, nuestro amigo y profesor del taller de literatura de la UNAH. La primera parte del viaje fue a puro jalón, allí íbamos y para aguantar lo largo del viaje nos paramos a sentir el viento en la cara, a pesar del polvo y los sustos de las vueltas del camino y alguien pregunto "¿Quién se sabe una canción lo suficientemente larga para poder cantarla hasta llegar a Danlí?" y en coro se repondimos "¡El himno nacional!" XD

No está de más decirlo, el calor estaba insoportable.

No habíamos ni siquiera empezado la sexta estrofa cuando llegamos a un lugar llamado "Ojo de agua" y allí se acabó el jalón. De nuevo a tratar de salir de ese lugar lo más rápido posible.

Pasaron vehículos...

Muchos vehículos..

Muchísimos vehículos...

Y el calor aumentaba.

Pero no por eso nos rendimos.


Al final conseguimos tomar un bus a Danlí e ibamos tranquilos.


Dulcemente observados.

Cansados por el viaje pero llegamos. Fausto fue muy amable al irnos a traer a la terminal y llevarnos a su casa, un lugar pequeño y acogedor al lado de la carretera. Dado su buen estado y que unicamente nos dijo que tenía un problema pulmonar, preferimos descartar muchos rumores sobre su mala salud.

Tuvimos oportunidad de conocer su biblioteca (me moría de curiosidad desde hace mucho por eso) Era más pequeña de lo que me imaginaba, seguramente porque tiene parte de sus libros en diversos lugares; está llena de textos imprescindible de literatura, filosofía, política, arte, lingüística, etc..,

Incluso me prestó una antología de Enrique Lihn

No recuerdo bien la historia de esta escultura.

Más tarde fuimos a sentarnos en el corredor y revisó algunos poemas de un libro en el que Magdiel todavía trabaja. Durante una parte de la noche todo sería contar anécdotas, chiste, hablar de política y literatura. Vagamos de noche por Danlí, sólo para comprobar que a las 10P.M ya no hay un sólo establecimiento abierto.

Pero antes nos fuimos a caminar por estos lugares, aunque también hablamos de un montón de cosas en el trayecto.

Hablamos de la vaca de Omar Vignole, de la que contaba Neruda , Vignole llevaba a todas partes e incluso dice que muchos de sus libros se titulaban "Lo que piensa mi vaca", " Lo que escribe mi vaca", etc... hablando de eso, Magdiel se llevó el primer lugar con su invención de por qué nos deberían dejar llevar una vaca en el bus "Ya que se llevan gallinas y, teniendo en cuenta que una de las características de lo sublime es su grandeza, entonces nuestra vaca es más sublime que las gallinas y por eso deben dejar que la subamos al bus"

A la mañana siguiente estuvimos en este pequeño café. Allí la gente se sienta a platicar; los carteles que ven son poemas, letras de canciones, fotos y caricaturas.

Esta laguna es bellísima, estuvimos allí la mayor parte del domingo.

Aprovechamos para nadar y almorzar, ni Magdiel que tiene un problema en el pie a raíz de un accidente se pudo aguantar las ganas.

Y el domingo regresamos, muy agradecidos con Atahualpa (el hijo de Fausto) que nos dio jalón hasta Tegus y por supuesto con él.

When the Ship Comes In

Era la fecha 30 de agosto de 1963, la marcha por el trabajo y la libertad (conocida como la del millón por los derechos civiles) y Bob Dylan interpretó varias canciones en el mismo lugar donde minutos después Martin Luther King daría su famoso discurso "I have a dream". , la mayoría de las canciones quizás de su álbum "The times they are a-changing" y la que más me llama la atención es esta por el carácter desafiante de su letra, pero muy especialmente por la dulce compañía que resulta la voz de Joan Baez , ambos muy importantes cantantes Folk en ese momento; lástima que el video no tenga un buen sonido. Para no darle más vueltas al asunto la letra de la que les hablo es esta:

When the ship comes in

Oh the time will come up
When the winds will stop
And the breeze will cease to be breathin'.
Like the stillness in the wind
'Fore the hurricane begins,
The hour when the ship comes in.

Oh the seas will split
And the ship will hit
And the sands on the shoreline will be shaking.
Then the tide will sound
And the wind will pound
And the morning will be breaking.

Oh the fishes will laugh
As they swim out of the path
And the seagulls they'll be smiling.
And the rocks on the sand
Will proudly stand,
The hour that the ship comes in.

And the words that are used
For to get the ship confused
Will not be understood as they're spoken.
For the chains of the sea
Will have busted in the night
And will be buried at the bottom of the ocean.

A song will lift
As the mainsail shifts
And the boat drifts on to the shoreline.
And the sun will respect
Every face on the deck,
The hour that the ship comes in.

Then the sands will roll
Out a carpet of gold
For your weary toes to be a-touchin'.
And the ship's wise men
Will remind you once again
That the whole wide world is watchin'.

Oh the foes will rise
With the sleep still in their eyes
And they'll jerk from their beds and think they're dreamin'.
But they'll pinch themselves and squeal
And know that it's for real,
The hour when the ship comes in.

Then they'll raise their hands,
Sayin' we'll meet all your demands,
But we'll shout from the bow your days are numbered.
And like Pharaoh's tribe,
They'll be drownded in the tide,
And like Goliath, they'll be conquere

Y para los que, como yo, sólo pasaron Inglés 1 y optaron por la clase de Derecho Humanos en lugar del inglés 2; allí les dejo la traducción que encontré en GodDylan:

Cuando el barco llegue.

Oh, llegará el tiempo
en que los vientos cesen
y la brisa cese de respirar
como la calma en el viento
antes de que el huracán empiece
será la hora en que el barco llegue.

Y el mar se dividirá
y el barco chocará
y las arenas del litoral se estremecerán
y la marea retumbará
y las olas golpearán
y la mañana estará despuntando.

los peces reirán
mientras nadan fuera de la senda
y las gaviotas estarán sonriendo
y las piedras sobre la arena
se erguirán orgullosas
será la hora en que el barco llegue.

Y las palabras que se usen
para confundir al barco
no serán comprendidas cuando se digan
pues las cadenas del mar
habrán cedido en la noche
y yacerán enterradas en el fondo del océano.

se elevará una canción
mientras se enmienda la vela
y el barco es arrastrado hasta la orilla
y el sol respetará
cada uno de los rostros en cubierta
será la hora en que el barco llegue.

Luego las arenas extenderán
una alfombra dorada
para que vuestros pies cansados
puedan pisarla
y los hombres sabios del barco
te recordarán de nuevo
que el mundo entero te contempla.

Oh, se levantarán los enemigos
con el sueño reciente en sus ojos
y saltarán en sus camas
y pensarán que están soñando
pero se pellizcarán y chillarán
y comprenderán que la cosa va en serio
será la hora en que el barco llegue.

Entonces elevarán las manos
diciendo que aceptan vuestras exigencias
pero nosotros desde la proa gritaremos:
“vuestros días están contados”
y como la tribu del faraón
se ahogarán en la marea
y como Goliat, serán vencidos.

La creación según los indigenas makiritare

La mujer y el hombre soñaban que dios los estaba soñando.

Dios los soñaba mientras cantaba y agitaba sus maracas, envuelto en humo de tabaco y se sentía feliz y también estremecido por la duda y el misterio.

Los indios makiritare saben que si Dios sueña con comida, fructifica y da de comer. Si Dios sueña con la vida, nace y da nacimiento.

La mujer y el hombre soñaban que en el sueño de Dios aparecía un gran huevo brillante. Dentro del huevo, ellos cantaban y bailaban y armaban mucho alboroto, porque estaban locos de ganas de nacer. Soñaban que en el sueño de Dios la alegría era más fuerte que la duda y el misterio; y Dios soñaba que los creaba cantando y decía:

-Rompo este huevo y nace la mujer y nace el hombre. Y juntos vivirán y morirán. Pero nacerán nuevamente. Nacerán y volverán a morir y otra vez nacerán. Y nunca dejarán de nacer, porque la muerte es mentira.

Imagenes que vienen a mi mente cuando alguien menciona congreso nacional y Opus Dei

Si alguien tiene dudas pude leer uno de nuestros diarios nazionales (que para algo sirven) o los blogs de Marcela, Fabricio y Ross que son más creíbles que los fascistas del papel impreso.

Ritos

Leo como si lo que leyera tuviera de alguna forma que invadir lo que vivo, de lo contrario no funcionaría; por cobardía en la vida es quizás lo único que me llena y no hablo de otra cosa (sí, a veces pienso que tenés razón cuando lo decís y me hiere). Aparte de eso no hay nada más y la vida es rutinaria, otro tipo de ritual, pero del que seguramente no saldremos vivos; y si digo vivos es en el interior, porque también existen otras vidas y otras muertes.

Son días extraños y vuelvo a tener esta sensación de estar obligado a inevitablemente asistir a un evento milenario como si del canto de las ballenas o una puesta de sol en Machu-Pichu se tratara, de sentir ese cosquilleo por llegar a la mitad de ese camino y arriesgarme a lo que en definitiva ninguna persona en su sano juicio haría. Cosas como: Leer a Miller en la terraza de la cancillería, al pie de una bandera; repetir los poemas de Breton (a falta de Nadja) caminando por las calles de la universidad; seguir ese mismo trayecto para leer a Kafka, con la diferencia de que se detiene uno a ver la colina del observatorio y allí nace otro lugar de rituales, entre los arboles, al laod de un camino por donde nadie pasa, ni siquiera el tiempo; allí uno puede al mes siguiente saber que nada es más bello que "el encuentro fortuito de una maquina de coser con un paraguas en la mesa de disección".

Porque sé bien lo que hago cuando al pie de la estatua del libertador Simón Bolivar comienzo a caminar sin rumbos, porque es primavera acá también; por eso cumplo los ritos y será este sábado el próximo, el necesario...

"¡Oh mundo, estrangulado y derrumbado mundo! ¿dónde están los fuertes dientes blancos? ¡Oh mundo que te hundes con las pelotas de plata, los corchos y los salvavidas! ¿dónde están los rosados cueros cabelludos? ¡Oh, glabro y pegajoso mundo, oh, glabro mundo, totalmente masticado!, ¿bajo que luna muerta reposas, frío y reluciente?" ("Primavera negra" de Henry Miller)

En tiempos de calor es mejor recordar el frío

Ese día de enero y el héroe nacional...